LA FLOR
Mustia flor que en lodazal estás
prisionera de
terrenales iras
en tu savia yacen las
mentiras
de primaveras que no
conocerás.
Fue tu soberbia tan
breve y pertinaz
que acalló rimas de
románticas liras
pensar que ahora por
solo un verso suspiras
creer que en tu
vergel no lo tendrás.
Ya te ha llegado el
ocaso y es impío
pasó el tiempo y en
el prado está
la nostálgica huella
de que fuiste bella flor.
No culpes al sol ni a
las gotas del rocío
la misma Madre
Naturaleza te dirá
¡No, no pidas nada si
no sabes dar amor!
© 2000 Luis Bárcena
Giménez
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