La flor


LA FLOR

Mustia flor que en lodazal estás
prisionera de terrenales iras
en tu savia yacen las mentiras
de primaveras que no conocerás.

Fue tu soberbia tan breve y pertinaz
que acalló rimas de románticas liras
pensar que ahora por solo un verso suspiras
creer que en tu vergel no lo tendrás.

Ya te ha llegado el ocaso y es impío
pasó el tiempo y en el prado está
la nostálgica huella de que fuiste bella flor.

No culpes al sol ni a las gotas del rocío
la misma Madre Naturaleza te dirá
¡No, no pidas nada si no sabes dar amor!

© 2000 Luis Bárcena Giménez
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